![Imagen1.png](https://steemitimages.com/DQmbv8hQaDD3TirCjjpMvyQrHfYebe5N9n6i8oviaizZE99/Imagen1.png) Fotografía que me tomé en el interior del museo de Frida Kahlo, Ciudad de México (aún les debo un post con mi visita).

I

_A las horas de mi muerte, cuando mi pluma desecha por soledad se silencie_ _y mis últimas querencias y mis extintas palabras y mis obscuras tristezas_ _en mi tumba sepultadas bajo la piedra caliente se yerguen mïentras partan,_ _no habrá vítores ni preces o demonios y quimeras que por mis letras se tienten:_ _no descenderán estrellas o gorriones y calandrias en una alígera ofrenda_ _pues a las horas infantas ¡acaso dudoso y ausente! ignore ayer y mañana;_ _y no haya obscuras tristezas ni más extintas palabras o las últimas querencias_ _cuando mi vida incompleta en soledad se silencie… (cuando mi pluma desecha o a las horas de mi muerte)._ https://image.ibb.co/i2i0Tn/U5dsg_Amg_YZEzsqx5mmin_CYeb_NQKMXdv_1680x8400.png

II

_En donde un soneto alegría ocasiona tratando en sus versos beldades hallar a veces poetas intentan honrar a la áurea Venus vestida en Gorgona._ _¿El alma poética cómo perdona por calma tormenta, por trola verdad si entre sentires sentir da igualdad y angustia y congoja en rigor dimensiona?_ _No importan las letras de amor y aflicción: Calíope o Erato en su vientre de fuego transforma embeleso y estupor a obsesión._ _Acaso los sueños serán lo que son nos dijo La Barca en un siglo tan ciego buscando y buscando sentir mi pasión._ https://image.ibb.co/i2i0Tn/U5dsg_Amg_YZEzsqx5mmin_CYeb_NQKMXdv_1680x8400.png

III

_¿Qué es la muerte?_ _¿Será donde la lluvia del asfalto al cielo iza, do con calor la luna al soneto trastoca, donde se ama al pensar, no pensar mientras se ama, donde saber y ciencia al arte lo acongojan?_ _Que seas el abismo o el cénit de la cresta, un lirio floreciente o una marchita rosa, seas sutil placer, seas un vicio ilícito, seas dios o diablo, ¿qué tanto más importa?_ _¿Será donde los reinos de los Cristos acaban y el terror de no ser a mí nunca me agobia con su aspecto habitual, tan mustio y tan funesto, con su daga al acecho entre espectros y sombras?_ _Que seas los despojos de un cenizal absurdo, o los tallos resecos del nido de la alondra, seas otoño, invierno, verano, primavera, seas el abedul que muda ya sus hojas,_ _¿Qué tanto más importa?_ https://image.ibb.co/i2i0Tn/U5dsg_Amg_YZEzsqx5mmin_CYeb_NQKMXdv_1680x8400.png

La compilación de poemas que acabo de compartirles, ¡fueron escritos por mí hace unos ocho años! Al principio no estaba muy seguro de si publicarlos, sin embargo, le pedí a una amiga algunas opiniones y al obtener respuestas positivas, me animé a compartírselos. Ahora que los leo, en retrospectiva, me parecen un poco acartonados: recién había descubierto el pie rítmico y las minucias del conteo silábico poético; además, usaba en exceso palabrotas y referencias cultas: ahora creo que la mejor poesía es la sencilla, la que va directo al corazón. Lean, por ejemplo, la de @bivianlg. ¿A ti qué tal te parecieron? Déjame un comentario :)

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Mis agradecimientos a @mariangelesnav por la ayuda con el contenido y el formato dentro de este post.