Un'Italia che finisce 🇮🇹🇬🇧

🇮🇹
Pubblico oggi la storia di un amico, Scritta da lui.
Oltre 30 anni fa facemmo in villaggio un paio di stagioni insieme poi, malgrado vivessimo a qualche decina di km, ci siamo un po' persi di vista.
Ha dovuto chiudere la sua bottega artigianale per il degrado del quartiere torinese in cui era situata.
Un'Italia che finisce per lasciare posto a cosa?

Il Negozio nell'angolo della morte.
Per tre anni e mezzo, ogni mattina, aprivo questo enorme negozio in barriera colle mie mie allieve a cui insegnavo l’arte antica della tappezzeria in stoffa dietro la grande vetrina angolare dove mi aggiravo con loro tra poltrone e tessuti. a destra dell’enorme negozio. Dieci vetrine spalancate su 350 metri quadrati dove avevo costruito una scuola, un mercato, un lavoro, un'albero che ho fatto crescere gigante perché mi desse ombra quando tappezzavo all'aperto. Li ogni oggetto aveva una storia, ed alle poltrone che avevano una storia davo una seconda vita. Ma l’aria aveva cominciato a cambiare. Non subito, no. Prima era solo una sensazione di inquietudine. Come se gli occhi sbagliati cominciassero a posarsi sulle vetrine. Come se le strade intorno, via Montanaro e le sue arterie malate, palpitassero di una morte che non mi apparteneva. Angolo Malone, angolo Scarlatti: là, i presidi della polizia avevano stretto la rete. Blindati, lampeggianti, camionette inchiodate sull’asfalto. I topi, braccati, avevano bisogno di nuove tane dove vendere il crack è fumarlo. E così erano arrivati.
Non in massa ma poco per volta, come sussurri nella notte, come ombre di morti.Tossici dagli occhi di vetro, mani tremanti e voci sgretolate, braccia piene di calli neri, scheletri, bende insanguinate, zombies, caviglie gonfie viola di diabete, pustole rosse coll'alone bianco dell'AIDS, croste e cicatrici, tagli sulla pelle ovunque anche sul volto smagrito. Fingevano acquisti, ma cercavano qualcos’altro. Qualcosa da strappare. Rubare e fuggire. Entravano nel mio negozio, l’unico angolo ancora senza protezione. Ma non venivano per rubare davvero venivano per seminare il terrore e cacciare i clienti. Era un messaggio. Un avvertimento. Se non chiudevo, mi avrebbero dato fuoco. E poi sempre più sangue e siringhe e fazzolettini zeppi di sangue infetto, preservativi pieni di sangue morto. E io mi chiudevo dentro con le allieve. La serranda semiabbassata per far vedere che non ero chiuso. Ma loro strisciavano sotto. Lo sentivo, lo sapevo. Io ero un ostacolo al loro mercato, io ostacolavo il loro suicidio programmato, la loro morte a credito.Così sono andato via.
Oggi insegno in piazza Peyron. Li ci sono ancora le stoffe e le poltrone. Ma non c’è più la paura che morde dietro ogni angolo. Non sento più il respiro caldo della minaccia sulla nuca.
E l’albero, fuori da quel vecchio negozio? È ancora lì. Alto, rigoglioso. L’ho visto crescere con le mie mani, l'ho annaffiato perché mi facesse ombra quando cucivo davanti al negozio, l’ho nutrito, curato, salvato dalle tempeste, l'ho fatto potare. È l’unica cosa viva che è rimasta di quel posto. È la lapide sulla tomba. E' una memoria verde in un incubo di cemento.
🇬🇧
AN ITALY THAT ENDS

Today I publish the story of a friend, Written by him.
Over 30 years ago we spent a couple of seasons together in the village then, even though we lived a few dozen kilometers away, we lost touch a bit.
He had to close his artisan shop due to the degradation of the Turin neighborhood where it was located.
An Italy that ends to make room for what?

The Shop in the corner of death.
For three and a half years, every morning, I opened this enormous shop in the barrier with my students to whom I taught the ancient art of fabric upholstery behind the large corner window where I wandered with them among armchairs and fabrics. to the right of the enormous shop. Ten windows wide open on 350 square meters where I had built a school, a market, a job, a tree that I made grow giant so that it would give me shade when I wallpapered outdoors. There, every object had a story, and I gave a second life to the armchairs that had a story. But the air had begun to change. Not immediately, no. Before, it was just a feeling of uneasiness. As if the wrong eyes were starting to rest on the windows. As if the streets around, via Montanaro and its diseased arteries, were throbbing with a death that didn’t belong to me. Malone corner, Scarlatti corner: there, the police had tightened their net. Armored vehicles, flashing lights, trucks nailed to the asphalt. The rats, hunted, needed new dens where they could sell crack and smoke it. And so they had arrived.
Not en masse but little by little, like whispers in the night, like shadows of the dead. Glass-eyed junkies, shaking hands and crumbling voices, arms full of black calluses, skeletons, bloody bandages, zombies, ankles swollen purple with diabetes, red pustules with the white halo of AIDS, scabs and scars, cuts on the skin everywhere even on the gaunt face. They pretended to buy, but they were looking for something else. Something to snatch. To steal and run away. They entered my shop, the only corner still without protection. But they didn't come to really steal, they came to spread terror and chase away customers. It was a message. A warning. If I didn't close, they would set me on fire. And then more and more blood and syringes and handkerchiefs full of infected blood, condoms full of dead blood. And I locked myself in with the students. The shutter half-lowered to show that I wasn't closed. But they crawled underneath. I felt it, I knew it. I was an obstacle to their market, I was an obstacle to their planned suicide, their death on credit. So I left.
Today I teach in Piazza Peyron. There are still fabrics and armchairs there. But there is no longer the fear that bites behind every corner. I no longer feel the warm breath of threat on the back of my neck.
And the tree, outside that old shop? It is still there. Tall, luxuriant. I watched it grow with my own hands, I watered it so it would shade me when I sewed in front of the shop, I fed it, cared for it, saved it from storms, I had it pruned. It is the only living thing that is left of that place. It is the tombstone on the grave. It is a green memory in a nightmare of concrete.